Mo, c'est Mohamed, le deuxième du nom dans sa famille. Le premier est mort à l'âge de 13 ans, renversé par une voiture. Mo, ce sera plus facile à porter.
Lorsqu'on aime la littérature qui ne dit pas tout, qui laisse une place au lecteur et à son imagination, on est servi ! C'est entre les lignes qu'on sent le déséquilibre mental de Mo (léger autisme ?), c'est en toile de fond qu'on sent la difficulté d'être un jeune de banlieue qui n'a pas fait de super études. Par d'infimes inflexions, des bouts de phrases, le personnage principal dévoile ses manques, ses béances, sa violence contenue.
L'écriture est d'une grande sobriété, mais assène des claques du genre "les mères voulaient faire pitié aux enfants pour les garder avec elles, elles n'avaient pas le droit, les enfants n'avaient rien demandé aux mères, eux", un peu comme le Dominique A minimaliste de la grande époque*.
Chronique par Reynald Riclet
* Leurs femmes nous trimbalaient, nous crochetaient le bras
Clignant des yeux d'amour pour qu'on ne les oublie pas
Comme si c'était possible d'oublier ces yeux-là
Ces lèvres au bord du vide qui s'écrasaient sur nous
Ces lèvres que nos pères n'atteignaient que de loin
Depuis qu'on était là, depuis qu'on faisait tout
Pour leur prendre une à une les choses de la main
Avec cet alibi de n'y rien voir du tout.
Extrait de Nos Pères, Dominique A
